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November

el  Lunes, 25 June 2018 10:42 Escrito por 

Rainer Sarnet se encumbra como cineasta excepcional.

  • Póster: Póster
  • Titulo Original: November
  • Año: 2017
  • Director: Rainer Sarnet
  • Guión: Rainer Sarnet
  • Reparto: Rea Lest, Jörgen Liik, Arvo Kukumägi, Katariina Unt
  • Duración: 115 min.

Precedida de una campaña publicitaria trasmitida por el boca-oreja de toda la vida y que en estos tiempos de redes sociales se antoja como todavía efectiva, la adaptación de la novela de Andrus Kivirähk, Rehepapp ehk November por el cineasta estonio Rainer Sarnet (que también escribe el guión) es una muy arriesgada propuesta de singular estilo visual y narrativo.

Aunque no hay originalidad en las técnicas de rodaje usadas, ni en las iluminaciones ni en las ediciones, la suma de talentos da un resultado más que notable a la hora de traducir en imágenes (de un poderío estético incontestable) la historia de los habitantes de un pueblo en la Estonia medieval y su lucha diaria para sobrevivir a los rigores del invierno que está por llegar y de sacudirse la égida feudal de su Barón alemán.

Con una apuesta clara y total a la hora de mostrarnos ese otro tipo de cine que se aleja de las fórmulas más comerciales y de fácil digestión cinematográfica, el proyecto de Sarnet rememora aquellos títulos hoy ya considerados grandes clásicos del Cine que apostaban por alcanzar el tuétano emocional del espectador con propuestas de alto calado artístico. Sarnet ha visto mucho de ese cine, lo ha disfrutado, lo ha asimilado y ha aprendido con maestría la forma de trasladar esa potencia visual a su película, por que claramente es suya y sólo suya su autoría y responsabilidad de lo que nos cuenta y cómo nos lo quiere narrar.

Hay mucho del cine de Dreyer y su La Passion de Jeanne d´Arc (1928) con su apoteosis de primerísimos planos, filmados a contrapicado, de lateral, frontal, de muchedumbres o de gélidos rostros aislados. Una apología del feísmo de la gente y de los parajes que tienen que sufrir los aldeanos, con ese tétrico bosque hermosamente filmado, personaje omnipresente que cobra especial importancia con la celebración del Día de los Muertos, entroncando tradiciones locales con historias universales de Santas Compañas o de visitaciones de espíritus al mundo de los vivos (de blancos inmaculados) y con sus interacciones de una cotidianía delirante -no llegan al paroxismo bufonesco de la cuadrilla fantasmagórica del epílogo bergmaniano en su Det Sjunde Inseglet (1957)- y que aceptan con normalidad -como el resucitado de Ordet (1955)-, en un mundo lleno de magia y tradiciones folclóricas, como en la propia cultura mexicana que disfrutamos en la expléndida Coco (2017) de Unkrich y Molina.

Pero en November hay mucho más y todo de mérito. El acierto en el uso de las luces da para jugar a iluminar planos lúgubres para acto seguido colocar encuadres de un romanticismo estético como un daguerrotipo difuminado por el paso del tiempo, con la propia técnica del "sfumato" pictórico, como la recreada habitación de la hija del noble y que nos recuerdan a la noctámbula pesadilla de Mary Shelley y su "creación". Hay guiños a esa conexión "inter alia mundos" de ensoñaciones místicas como las vividas por el Pontus de Sult (1966) de Carlsen, triunfo total de la imaginería más quijotesca posible. El magistral trabajo de Mart Taniel bebe directamente de colegas como Gunnar Fischer o Sven Nykvist, nombres ubicados en el Olimpo cinematográfico por derecho propio, a la misma altura que los Greg Toland, Willie Hamesteir, Karl Struss o Henri Alekan.

Largometraje que vibra con el diseño de producción a la hora de recrear habitáculos, establos o salas palaciegas decrépitas que recuerdan la cuidada arte vista en el Rekopis Znaleziony w Saragossie (1965) de Wosjciech Has y que se ceba en la amoralidad de las gentes, que no dudan en usar la magia para disponer de artilugios caseros, los Kratt, sirvientes-esclavos escatológicos que realizan sus deposiciones de forma flatulenta como el zombi-aparato digestivo del Braindead (1992) de Peter Jackson.

Y por encima de todo esto, la historia de amor imposible a tres bandas, entre la hija del barón, el bello lugareño que acude al cruce de caminos con sus pasas de Corinto para engañar al Diablo y la muchacha rechazada, que urde con artes oscuras como cual bruja, conjuros de amor precipitados. Historia de deseos prohibidos y de quimeras inalcanzables como los amantes del Sunrise (1927) de Murnau; de anhelos vitales como las angustias sufridas por esos pasajeros del L´Atalante (1934) de Vigo. Transformaciones licántropas, aparte.

Y queda La Peste. No podía faltar en esa fría Europa medieval. La plaga llega al pueblo, para cobrarse la vida de todos, aunque es inicialmente engañada con los usos de los mitos y las supersticiones. Pero es una suerte tenaz y se cobrará su particular diezmo, con secuencias rodadas con diferentes métodos de filmación. Casi (realmente, sin el casi) un ejercicio de arte y ensayo. Sobreexposición de luces y sombras, atemperado por los campos nevados como los regalados en la Ida (2013) de Pawlikowski. Largometraje, en definitiva, para presentar en "otras miradas" o en "a certain regard" de crítica sesuda, de mano en la cara, reflexiva de gafapastas godardianos y coloquios interminables sobre lo divino y lo humano, pero también para amantes del Fantástico más cercano a las antiguas historias de la Vieja Europa, que degustarán este plato exquisito pero de sabores peculiares.

Película que no puede ni debe dejar indeferente a nadie que tenga la paciencia de disfrutar de sus tiempos, su edición (absolutamente memorable), el perfecto encaje en sus diversas calidades de sus apartados técnicos, su surrealista banda sonora y el triunfo del elenco de actores, magníficos sus esfuerzos, creíbles al extremo.

Tremenda.

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